风从窗外来

窗是关着的。

关了很久了,久到窗框的漆色有些发暗，久到把手转动时，会发出“嘎”的一声涩响，像一声被遗忘太久的叹息，我站在这扇窗前，也站了很久，手搭在冰凉的金属把手上，竟有些怯，开窗，原是这样一件需要决心的事么？屋里是静的，空气也是静的，沉沉地，裹着旧书报的气味、木器家具的气味，还有我自己的，一种近乎停滞的、温吞的气味，这气味太熟悉了，熟悉得让人安心，也让人倦怠。

终于,手腕用了力，那“嘎”的一声，比预想的更响，更悠长，仿佛惊动了什么沉睡的秩序，紧接着，是“哗啦”一下，窗扇向外荡开——

风,便在这一刻，毫无预兆地，涌了进来。

不是“吹”，是“涌”，像蓄积了许久的潮水，终于寻到了决口，带着一股不容分说的、新鲜的蛮力，它一下子扑在我的脸上，额发被猛地向后掠去，眼皮上感到一阵清凉的压迫，我下意识地闭了眼。

而就在闭眼的这一刹那,那风里的气味，俘虏了我。

那是一阵带着青草香的风，那香气，是活的，是泼辣的，是带着棱角的，它不是花园里修剪整齐的草坪那种驯服的甜香，而是野的，杂糅的，你能清晰地分辨出，刚被刈过的草茎断裂处，汁液迸溅出的那股子生腥的绿意；有泥土被晒暖后又遇湿气的、厚重而朴拙的壤息；或许还搅着一丝不知名野花的、淡到近乎无的甜，像远处传来的一句模糊的歌谣，这香气乘着风，不由分说地灌满了我的胸腔，把原先那团温吞的、停滞的浊气，顷刻间涤荡得无影无踪。

我睁开眼,世界被这阵风洗过，陡然鲜亮、喧腾起来，我看见窗外那棵老槐树，稠密的叶子正翻着白浪，哗哗地响成一片，不再是往日静默的剪影，更远处，天际的云跑得飞快，光影在楼宇的玻璃幕墙上明灭流淌，声音也活了，先前被窗子滤得隐隐约约的车流声、人语声，此刻清晰地漫进来，却不觉得吵，只觉得是这鲜活世界平稳而有力的脉搏，连对面阳台晾晒的衣衫，也鼓荡飞舞，像一排欣喜的、招展的旗帜。

我忽然想起古诗里的句子。“开轩面场圃”，那“开轩”的一刻，诗人面对的，想必也是这般一股裹挟着田野气息的、慷慨的风吧，窗子，从来就不只是一扇木框或玻璃的构件，它是一个结界，一道门坎，关着时，我们为自己营造一个可控的、安全的“内”；而打开它，便是将“我”投身于那个广大、流动、充满偶然的“外”，风，便是那“外”的使者，是最灵动的信差，它带来远方的消息，带来季节的体温，带来泥土与生命的、最原始的记忆。

这阵青草香的风,它从哪里来？它或许掠过郊外正在抽穗的麦田，拂过河岸新生的芦苇，穿过儿童奔跑的球场边那茸茸的绿茵，一路收集着阳光的暖意、露水的清凉、万物生长的微响，它认准了我的这扇窗，完成了它漫长的、诗意的奔袭。

风渐渐缓了,由奔涌的潮水，变成了舒缓的呼吸，但那青草的气息，却仿佛沉淀了下来，丝丝缕缕，萦绕在屋里的每个角落，中和了先前的沉郁，窗，就这么开着吧，我深深吸了一口气，那清冽的、带着生命力的味道，一直渗到心底去。

原来,不是风在寻找窗，是我们紧闭的、需要被叩开的心，在等待一阵这样的风，等着它破窗而入，将我们从精密的、有时不免困顿的“自我”中打捞出来，片刻地，交还给那个辽阔的、生生不息的“世界”。