风是温柔的

起初,风是拒绝的，它从四面八方涌来，带着蛮横的、不容分说的力道，撞在胸膛上，灌进领口里，呼呼地响在耳畔，像一种严厉的训诫，你得俯下身子，把头埋低，用整个躯体的倾斜去对抗它，去劈开它，腿是沉的，呼吸是紧的，链条咬合飞轮的声响，单调而固执，这哪里是温柔？这分明是一场角力，风是顽敌，路是长阵，而你是那孤身的、气喘吁吁的卒子。

可你只要不停地蹬下去,奇妙的变化便悄然发生，那抵抗的力道，不知在哪一个踩踏的循环里，忽然松动了，风，不再是一堵墙，它流散了，化开了，它从撞击，变成了包裹；从嘶吼，变成了低吟，你开始感觉到它的质地，是滑的，凉的，贴着你的皮肤流畅地淌过去，像一匹巨大的、无形的绸缎，呼吸的节奏，不知何时竟与车轮的转动、与风的起伏合了拍，你不再是“对抗”风，你是在“乘着”风，那原先费力的前行，此刻生出一种顺势的、轻盈的愉悦，你甚至微微松了松紧握车把的手，试着张开一只手掌——风便立刻将它托住了，满满地，凉凉地，从指缝间急速地穿过，却又那么体贴地留下确切的触感。

这时,你才真正看见了风，不，是看见了风所勾勒出的一切，路旁的梧桐，它满树的叶子不再是静默的绿云，而成了千万片细小的、颤动的银箔，哗啦啦地翻卷着，那是风走过的形状，田里的稻子，垂下饱满的穗，风过处，便漾开一道齐整的、金色的涟漪，从路的这头，温柔地递到那头，远处池塘的水面，皱起一池细碎的鳞光，明明灭灭，仿佛风在轻轻地叹息，连天上漫游的云，那慵懒的巨兽，也被风推着，舒展出变幻的流线，风自己无形，却成了这世间最好的画师，用它无形的笔，一刻不停地描摹着万物的动态，你穿行在这幅活的、呼吸的画卷里，自己也成了风的一笔。

思绪,便在这匀速的、微微催眠般的行进中，飘散开来，你想起了童年夏日午后，躺在老屋竹席上，母亲摇着蒲扇带来的那一阵小小的、带着汗味与花露水气息的风，你想起了某个黄昏的站台，列车进站前卷起的那一股热烘烘的、混合着煤灰与离别气味的风，你想起了深夜读书时，推窗涌入的、带着夜露与青草气的凉风……那些生命里琐碎的、几乎被遗忘的瞬间，竟都藏着一缕风的气息，原来，风从不曾离开，它只是沉默地穿行于时间的缝隙，在此刻，被车轮重新唤醒，汇成了扑面而来的、丰饶的温柔。

这温柔,是有重量的，它承载着光影，承载着气息，承载着记忆的碎屑，它又是最无私的，不同你要去哪里，不同你为何奔波，只要你肯将自己交付给这段路程，它便慷慨地将这一切赠与你，它拂过你的眉梢，像是在抚平白日里积攒的蹙纹；它穿过你的发间，像是在梳理那些纷乱的愁绪，在风中，你不再是那个被种种身份标签束缚的“社会人”，你只是一个纯粹的行进者，一个与自然万物一同呼吸的生命体，那些焦虑、烦闷、都市里沾染的尘埃与喧嚣，仿佛都被这绵长的风，一丝一缕地涤荡干净了。

目的地终于到了,你刹住车，一只脚支在地上，风，也仿佛跟着你停了下来，骤然间变得稀薄，变得温吞，变回了平日里那不被察觉的空气，方才路上那充盈的、流动的温柔，霎时抽身而去，留下一种恍惚的寂静，你回头望望来路，树木静立，禾苗安分，一切都恢复了静止的模样，方才那一路的汹涌的温柔，竟了无痕迹。

但你心里知道,有些东西不一样了，你的皮肤记得那凉滑的触感，你的肺叶记得那清冽的气息，你的耳朵里，似乎还回荡着那混合了树叶声、虫鸣声与自己呼吸声的风的合鸣，你静静地站了一会儿，然后推起车，慢慢向前走去，你知道，风并没有消失，它只是歇息在每一片叶子的背面，潜伏在下一段道路的拐弯处，它在等待，等待下一个愿意骑上车，将自己打开，投入它怀抱的旅人。

而你会再来的,为了那一刻，风变得温柔，而世界，在风中重新变得辽阔。